Shoping

Hay una conocida deidad en las religiones relacionadas o originadas en el Hinduismo, o de esa region del Continente Asiatico, llamada Shiva. Una de sus representaciones mas conocidas y bellas es la de Nataraja, el "Rey de la Danza". En ella se muestra a un gracil Shiva, danzando dentro de un circulo de fuego, con una pierna levantada, pisando con la otra al demonio Apasmara, que representa la ignorancia, con 4 brazos sosteniendo diversos simbolos y otros tantos emanandole del cuerpo y los ropajes. En la mano de uno de los brazos derechos sostiene el tamborcito Damaru, cuyo sonido dicta el ritmo de la creacion. En la mano de uno de los izquierdos, sostiene el Agni, fuego, con el que todo lo destruye. Dos de los varios aspectos que describen la naturaleza de Shiva son Lasya y Tandava. Lasya es la docil danza de la creacion del mundo. Tandava, por el contrario, es una peligrosa danza donde lo destruye. Shiva necesita destruir para poder crear, demoler para poder construir.

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Tengo 8 anos. Me regalaron un juego de quimica. Mi padre esta retandome furioso. Acabo de quemar un agujero a travez de la formica de una mesa.

Paso a buscar a Djoulde por el taller de Tom. Aprovecho para llevarle mi djembe, que tiene el cuero roto. En el medio de la noche anterior, me habia despertado la curiosa explosion que kilos y kilos de la presion de las cuerdas ejercen sobre la piel.
Necesito que me acompane a unos negocios y al mercado de Madina, para comprar unas cosas.

Mi hermano menor y yo somos lo suficientemente listos para encender el termotanque. La explosion de gas envolvio su delicada cabecita en una bola de fuego que le quemo las pestanas y las cejas.

En el puestito de artesanias, Djoulde me pide que me quede en el Jeep, mientras el negocia. Estoy mareadisimo por los resagos de un fuerte resfrio. El espeso aire humedo sumerge mi realidad en un sueno de acuarelas marrones y azuladas.
Djoulde vuelve
"Quiere 50.000 francos por esa mascara tallada. Te parece bien?"
"No ! La puedo bajar a un mas !!!" Estoy decidido a conseguir una rebaja por esa misteriosa mascara de los BAGA.
Salgo vigoroso y tambaleante del coche y cierro la puerta con furia. Me acerco al vendedor.
"Mi amigo, ese precio es para los Blancos del hotel Chamayen, no para mi" le digo.
"Generalmente esta mascara la vendo a 200.000, pero le estoy haciendo un buen precio. Ademas, es una mascara original y antigua."
En algun lado de mi inconsciente, invoco los espiritus de mis antepasados judios y activo los genes que tiñen mi sangre en ese estereotipo que desea agarrarse con fuerza de todo el oro del mundo.
"Esa mascara la hiciste ayer, mientras no tenias lo que hacer !!! te doy 15.000 y eso tiene que ser suficiente !!" Saco 3 billetes de 5000
"No no no. Aumente un poco. Eso no esta bien."
"Ok, obviamente no me queres hacer un buen precio !!!" Amago con vovler al coche. A todo esto Djoulde me mira con la boca abierta. "Llamame cuando quieras darme un precio como la gente !!!" agrego.
"No no no !!!" me ruega el vendedor. "que precio queres ofrecer ?"
"20.000. Yo no soy rico !!! Soy Argentino. Es la misma cosa que Guinea, sabes ? Guinea fue colonia Europea y ahora es independiente. Lo mismo que Argentina !!!" Le digo desafiante.
"Ok, dame 35.000 y es tuya"
Djoulde se mete y dice :
"Amigo, el tiene muchos otros amigos que van a venir para aca. Es a tu puesto que el los va enviar !!!" Yo asiento con la cabeza.
"Cerremos a 30.0000" agrega.
"no, no, no.35.000 esta bien"
"30.000, 30.000, 30.000, 30.000, 30.000...." repite Djoulde .
"Ok ok. Dame 30.000." suspira rendido el vendedor.

Estoy corriendo alrededor de la calecita, dandole aliento a mi hermano, que esta contento subido a un caballito. "PLAMMMMM !!!!!!" Me estrole la cara contra un poste. Tengo un ojo negro, del tamano de un adoquin.

Pasamos por la rotonda de Hamdalaye.
"Te estas volviendo Africano, mi amigo !!!" me dice Djoulde riendose, entre anteojos de imitacion de Channel. Hay un embotellamiento. Pasa una van, con gente en el techo, exhibiendo pancartas de un partido politico y cantandole a todo el mundo, apuntando con los brazos. Espero no desmayarme. Quizas deba tomar agua. Me siento en un safari. En la Matrix. En una persecucion. Me dan vuelta las cosas. En el medio del embotellamiento pasan ninos vendiendo insecticida, barras de sesamo y..."AGUA".
"eh petit !!! Ie amuna ???" (eh nino, tienes agua)
"io, io, Patron !!!!"
Djoulde empieza a mover el coche, el nino corre tras nuestro con 2 sachets de agua en la mano. Le arrojo 500 francos y el a su vez me arroja los sachets.

Saltar en el colchon de resortes de la cama de mi abuela es increiblemente divertido. Intento la mortal para adelante. Reboto sin control, terminando de cara contra el piso y dandole una patada al televisor blanco y negro de valvulas. Hay que llamar al tecnico para que lo arregle.

"Dejemos el Jeep estacionado en la esquina del Dixin Stadium" me dice Djoulde.
"Lo que sea, mi hermano. Tu mandas" Le contesto. Me siento un poco mejor. Pero ahora, se me revuelve el estomago. Tome el agua demasiado rapido. Hace 4 meses que estoy aca y no me acostumbro !!!! Que debilucho de mierda, pienso...

Tengo 9 anos. Estoy hipnotizado con las majicas y rojas brazas voladoras que se desprenden de las hojas de papel higienico cuando se les prende fuego. Las paredes del bano de mi abuela, quedan manchadas de negro sin remedio.

Medina esta repleto de gente los sabados. Pasamos sobre el puente. Le doy mi mochila a Djoulde y yo camino tras el, sin sacarle el ojo a la misma. Las topadoras del gobierno, apilan luciferianas montanas de basura. Estan ejectudando un plan de limpieza profunda de las canaletas, antes que las lluvias se pongan mas violentas.

Trepar a la biblioteca es la mejor manera de jugar a "G.I. Joe". El problema es que cuando llegas a la cima y gritas "CCOOOOOOBRAAAAAA !!!! PST PST !!!!!!", el exceso de peso, hace que la gargantuica estructura se estrole desorodenada y sin misericordia sobre la cabeza de tu hermanito que juega con los munequitos en la alfombra.

Necesito un Basen. Quiero llevarme a casa un traje tradicional. Ademas, necesito Telas para una amiga.
Djoulde pregunta a un puesto, luego a otro. Nos metemos en uno de los sectores del laberinto, entre puestos apretadisimos. La realidad pasa entre espesas burbujas en camara lenta de espacios abiertos a tuneles de hormigas a toda velocidad. Se me metieron piedras en las sandalias y me cuesta seguirle el paso a Djoulde.

Tengo 10 anos. Mi hermano y yo pasamos las tardes arrojando Pomelos, naranjas y baterias de radio (las grandotas), a los techos de los colectivos 109, 19, 127 que pasan por la calle Aguirre, desde un 5o piso. El "BUM !!!!", que desatan al pegar en el blanco nos crea un placer inexplicable. El chofer que detiene la unidad enfurecido y sale a buscar al culpable, nos crea una adrenalina aun mayor, mientras nos escondemos bajo el marco de la ventana.

Nos paramos en el medio de una calle peatonal (o eso parece).
"Hey my friend !! Hey mi amigo !!! Monsieur Sa va !!!" Gritan de todos lados a mi blancura. "No los mires , no los mires !!!" me digo. Si llegas a entablar contacto visual con estos vendedores, es imposible sacartelos de encima. No se por que terminan viendote como una especie de mesias con oro saliendote del culo a chorros.
"Esperemos aca, que viene un amigo y le voy a preguntar" me dice Djoulde mientras disca un numero en un celular.
Pasa un vendedor de jeans y docilmente me refriega por la cara su mercaderia.
Al costado, pasan un par de hombres Guineanos sonrriendo, tomados de la mano. Los miro curioso. He visto la escena miles de veces. No puedo evitar cuestionarla en mi subconsciente. Maravillosa camaraderia, que solo se da entre hombres.

Agarro una almohada y le coloco una camisa de mangas largas y un par de Jeans. Lo arrojo por el balcon, me escondo rapido y empiezo a gritar enloquecido "AHHHHHHHHHHHHH !!!!!!!!" mientras las mangas ondulean en el viento. El desgraciado maniqui, termina en el aguita bajo el cordon, junto al adoquin.

Aparece el amigo de Djoulde. Nos da unas indicaciones.
Nos metemos por la otra acera de la calle. Pasamos por un puesto de cubiertas de celular, repleto del piso a 2 m de altura, cobijado por sombrillas. Entramos a un pasillito. Esquivamos mujeres que llevan bandejas con mangos. Pasando de pasillo en pasillo, de grandes espacios a estrechos corredores, la sinfonia de sonidos se deforma y cambia constante. Una pieza maestra de la creacion del caos ordenado, sin centro tonal, sin temperar. Acordes mezcla de tomate aplastado, brillo de diamante falso de reloj de imitacion grande como un durazno y ringtone de celular con camara, en medio de una textura de voces y gritos.

Tengo 12 anos. Odiamos a nuestra nueva maestra de lengua. La susodicha sale unos minutos a buscar algo. Enseguida, armamos una barraicada de escritorios y sillas, en la puerta. Ella regresa y al no poder entrar, comienza a empujar la puerta furiosa, como un agente del FBI. Estamos todos amontonados en la esquina, aguardando impacientes, desde nuestros guardapolvos blancos sucios. La estructura cae poetica y surealista. Nuestras pupilas se deplazan clavadas en esa montana, mientras en camara lenta se desintegra en el suelo, y de entre el polvo, surge la figura demoniaca de la "Senorita Blanca".

Entramos al sector de los negocios de zapatos. El tiempo se detiene una vez mas. Montanas de zapatos, sandalias, zapatillas, originales, imitacion, plastico, caucho, cuero. Todo esta pegoteado en un intoxicante olor a goma vulcanizada. Estoy atonito ante los colores y formas. El lugar son un monton de negocios puestos en ronda. En el medio, hay un patio descubierto. Las dociles figuras de compradores, curiosamente revuelven con calma la mercaderia. La disposicion de todo, como esculturas de Dali, absorve todo el sonido, dandole una peculiar paz a todo.

Estoy en Cordoba bajando a toda velocidad por una colina, con una bicicleta alquilada. No tengo nociones de fisica. Cuando agarro una curva, el vehiculo y yo, salimos disparados y terminamos rodando entre los matorrlaes, montana abajo. Termino con raspaduras en las piernas que tardan meses en sanar.

Revolvemos entre un monton de conjuntos (camisola y pantalon) tradicionales, plegados y envueltos en sobres de plastico. Los bordados son exquisitos. Blancos, marrones, verdes, violetas, con batik, con estampado, de algodon, de polyester.
Djoulde es un cirujano a la hora de los negocios, no me canso de decirlo. El traje me queda raro, pero me gusta. La tela, es incomodisima. Transpiro de solo mirarla. Es un hermetico polyestireno. No entiendo como pueden apilar capas y capas de esto en sus cuerpos en medio de esta espesa y calurosa humedad.

Tengo 16 anos. Lo peor que le puede pasar a los colegios tecnicos son las divisiones de Electronica. Grupos de todos varones con las hormonas por el techo y demasiado conocimiento en sus delincuentes manos. Los ventiladores de techo de las aulas tienen todas las aspas torcidas en "L". La manija de la puerta esta cableada a 220. Los telefonos de la escuela estan todos cortocircuitados y la central se ha convertido en un chocolate derretido. Las estufas desprenden un humo espeso como londres, por las gomas de borrar que dejamos caer dentro. Entre aula y aula, vuelan bolas de papel prendidas fuego. Grupos de puberes se amontonan alrededor de minas de lapiz conectadas a fuentes de alta corriente, observando como se ponen al rojo y se desintegran. Estoy comiendo el almuerzo junto a 5 companeros en un aula en el 3er piso. El tiempo se congela y mis companeros y yo nos miramos sonrriendo. Saltamos sobre un escritorio, desconectamos una de los tubos de luz del techo, y lo arrojamos como una jabalina por la ventana. En medio de la lluvia, la luminaria se desintegra en miles de pedazos, creando una maravillosa danza con las gotas de agua circundantes al son de un agudisimo "CCCCRRRLLIIIAAAAASHHHHHHH !!!!!!!!!!"

"Que falta ?" me pregunta Djoulde.
"Una gorrita. Se la prometi al casero." le contesto.
Me vuelvo a sentir mal. Siento que me asalta un dolor punzante en las tripas. Me estoy cagando. El prospecto de descargarme en los retretes ocultos tras los puestos, limpiandome con la mano y el agua de la teterita, me horroriza.
Voy a aguantar. No puedo, no puedo, no puedo !!!! Odio los retretes !!! no tengo elongacion en los musculos de los pies. Siempre esta el miedo de mancharte los calzones. Que va !!! No me asustaria hacerlo en el medio del bosque, pero aca, no se por que. Lo unico que quiero ahora, es un maravilloso indodoro blanco y pristino, y la sinfonia de angeles cantandome mientras relajo mis esfinteres y bendigo el agua con mi descarga.
Miro al costado, haciendo una mueca de dolor. Una nenita, comiendo un mango, con la boca toda manchada con el pure de pulpa naranja. Nuestras miradas se clavan. Tiene un vestidito blanco.
Otra vez, vuelve a ralentarse el tiempo. Saca la boca del mango, me apunta con el dedo y dice...
"Fote.... Fote.......Fote........"

Tengo 24 anos. Por esos misterios de la vida, un amigo y yo estamos explorando la posibilidad de ganar dinero fabricando pirotecnia. Mezclamos los polvos "a ojo ", enrrollamos el caramelo y encendemos la mecha, dentro de una de las habitaciones de la casa. "BRRRRRRRRRROOOOOOOOOOOOOOMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!". Terminamos en el piso, agarrandonos la cabeza. Quedamos sordos por 10 minutos. Salimos a la calle, entre espesas nubes de humo. La vecina sale horrorizada a decirnos que el canario se le murio de un paro cardiaco.

Apreto mis tripas como puedo.
"Estas bien ?" Me pregunta Djoulde.
"No pasa nada. Vamos a terminar las compras. Despues, llevame a la estacion de servicio donde tiene el bano." le digo.
"Ok, ok."
"El bano para Fotes, JE JE" Nos reimos....
Curiosamente, en todos estos meses, no profundice una mierda en la musica popular. Estuve tan empedernido en los ritmos y danzas tradicionales. A mi reporductor de mp3, no le anda la radio. No pude captar la FM o la AM, que esta llena de musica moderna. Pude haber comprado alguna radio por chirolas, pero me deje estar. Tampoco fui a conciertos. Es como que algunas cosas, me pusieron en un estado de soledad inmensa. Una necesidad de escapar al mundo, encerrarme en mi pieza, con mis ladrillos de plata, mis botellas de agua mineral y las mismas 20 peliculas en mi computadora portatil. Quizas los percances con los musicos. Quizas una barrera cultural que la percibo como insondable. Un miedo inexplicable que voy a estar anos reprochandome.
"Agarremos los CD's y vamonos de aca..." le digo.
Nos metemos en el area de los vendedores de musica. La atmosfera se tine de un particular olor a tecnologia en funcionamiento. Un conjunto de organizmos conspirando en silencio para decapitar a toda la raza humana. Puesto tras puesto, aparecen, iluminados por lamparitas celestes, rosas, blancas.
Cassettes, cassettes, cassettes. La tecnologia resiste a cambiar por estos pagos. Me habia olvidado del formato. Las cajitas cuadradas, las etiquetitas. Ver a un vendedor, rebobinando un cassette con una lapicera, haciendolo girar, me trajo cierta nostalgia. Subiendo a los taxis , se ven montanas apiladas al lado de los conductores, mientras se van rayando las cintas con miles y miles de pasadas.
Peliculas de Nolywood (industria cinematografica nigeriana), con temas de principes de bosques, peleas familiares, guerras, novelas. Compilados de peliculas de Silvestre Stallone, dobladas al frances. Etiquetas color mal impresas todas borroneadas. Ninos metiendo y sacando miles de CD, freneticamente, en computadoras, con tapas abiertas, mostrando sus destripados cables. Otros, recortado etiquetas, pegando calcomanias.
Juegos de Play station. Posters. El consolidado objeto que crea toda la dinamica de las musicas en movimiento es una licuadora que de alguna manera consigue que los ritmos se sincronizen. El sumbido de miles de generadores, aventando su toxico olor a gasoil por todos lados.

El empedrado cerca de mi casa es muy resbaloso cuando esta mojado. Vengo a toda velocidad con mi dodge 1500, pero por alguna misteriosa razon, no desacelero y agarro la curva. El coche gira como un trompo, estrolandose de un lado a otro contra los autos estacionados en ambas aceras. Es increible la cantidad de papeleo que hay que hacer con el seguro para cubrir los danos de los 5 autos de tus queridos vecinos.

Salgo tambaleante y sonrriente del cuartito de bano del restaurante "Hot and Fresh" de la estacion de servicio, esa misma donde comi mi primer desaynuo hace mas de 4 meses.
"Queres comer aca ?" me pregunta Djoulde.
"NAHH !!! vamos a agarrar algo de en serio, le digo"
"Ok, ok"
"Vamos al restaurante del otro dia, al lado del colegio frances"
Caminamos unas cuadras. Pasamos por el susodicho, viendo ninos de todas los colores de piel, con IPODs y ropas de ultima moda, saliendo por una puerta, rodeada de policias, yendo tranquilos hacia las 4 x 4, mercedes y BMW ultimo modelo de sus padres. Embajadores, Empleados de alguna multinacional. Traficantes de Droga. Militares. Productores de pornografia.
Entramos al sucucho que queda al lado. Le pido 2 platos de Ris Gras y una botella de Bizap.
Este lugar tiene la particularidad de hacer enfasis en colocar un poco de arroz quemado del que queda en el fondo de la olla. Le da un gusto y una textura unicos.
"Te vas a agujerear el estomago con tanto picante", le digo a Djoulde, que se empecina en ponerle salsa roja al plato hasta inundarlo.
Comemos abanicandonos con ventiladores de mano. Empieza a llover.

Tengo 33 anos. Estamos llegando al climax de un concierto. Tengo colgado un Timbau, una especie de Djembe Bahiano. Arranco con un rulo de 4 tiempos y el resto del grupo remata con un corte al unisono de unos 2 compases. Sunea "Route du Niger". Estamos en una plaza en Brooklyn tocando un ritmo creado segun cuenta la leyenda, hace unos anos en Conakry. Un grupo de musicos Nigerianos, se junto a tocar con unos Guineanos y salio este ritmo, con un ostinato en los dun duns, que parece un Guaguanco. Route du Niger, es una de las principales avenidas de Conakry. Hicimos una adaptacion a instrumentos de percusion brasileros : Timbau, Caixa, Repinique, Surdo y Chocalho. Suena demoledor y la gente danza enloquecida. Debajo, los demonios de la ignorancia, son estrujados a la muerte..... al menos por ahora.